Ayer era un niño
descalso entre las flores,
qué mentira tan grande
el presente... Si vieras
los colores del cielo, cómo cambian a veces
La manera de ver el futuro y la muerte.
Hoy la extraño y no puedo
ni volver en el tiempo,
maniobra tan discreta
de aquella hechicería
que era irme a verla
y ella estaba
y ahora no se puede
ya, volver en el tiempo.
Y mañana será la hora de la muerte,
de un amigo,
de un perro, de una flor, de un poeta...
Pero hoy es extraño
y no termina nunca,
Y yo que era tan mago que hasta volvía en el tiempo.
Y mañana la muerte
se robará mi magia...
Y hoy ya se termina...
Y la extraño,
Y es terrible
el dolor en el pecho...
Los cuerpos prisiones
La luna también escribe
Poesía, cuentos y música desde el lado más extraño de la noche.
