-Dai, Un hada en una gota de rocío- Poesía

-Dai, Un hada en una gota de rocío-

Sobre una flor está tendida el Hada

Como si fuera a detenerse el tiempo.

¿Acaso ignora su belleza alada,

Tal vez no sabe de su amado El Viento?

En una gota de rocío cabe,

Toda la magia que el talento otorga.

Tal vez el hada en un suspiro sorba

De su prisión esa preciada llave.

Solo el artista de tristezas sabe,

Solo las hadas los milagros obran…

Alex Galeaux, “Despierta Daiana”, 1958 Francia 

-Al judío errante- poesía

-Al judío errante-

Demonios de colores aguerridos

Escapan al no-ser de su plumaje;

Quizá sea para todos ese traje

De no existir por siempre, de ser vivo.

Show del perro interior, canción de loco,

Crucificado y solo, no hay desnudo.

Este mundo que salva al que no pudo

Al que logra desdeña poco a poco.

Por persistir ya llevo diez mil vidas.

Soy viento, soy lugar y soy espejo.

Aunque tenga cien años no soy viejo;

Aunque sepa de alquimia no soy Midas.

Final del cuento (me esperan otros mundos).

Show del perro que gira y luego duerme.

Así te escupo, mundo, tal vez merme,

Del ser-abismo el sollozar profundo.

Es el Viento despertar rotundo

Del suspiro que supo contenerme…

A.G.V.

Desnudos del alma

Ellos como siempre, estaban solos. No solos en el mundo ni en la casa, solos adentro de ellos. Sin voces que dijeran nada, como muertos.

Siempre salían a correr los desnudos del alma, para deleite de las muchachas. Para horror de los viejos que no entienden.

La tarde de mayo era triste. La muerte los besó tibiamente, sin ganas. Sus familiares los acariciaron en el velorio, como si fueran gatos. Como si la vida fuera un juego de ajedrez. De hecho en el velorio todos jugaban ajedrez.

Como siempre, los desnudos no significan nada. Tibia, la muerte no duele, los astros no brillan para el que no añora. No son tan grises las noches para el que está acompañado.

Los muertos se quejan, los vivos no lloran. No aquí. No en este damero absurdo de acariciar muertos, de denegar personas.

Los desnudos del alma se muestran, y a las muchachas las apasiona esto. Tanto que se buscan novios contadores, de miedo de acabar ahí en la calle, buscan un poco de frivolidad para sus vidas de calentura y poesía tirada por la vereda.

Los muertos acariciados son una tradición muy antigua, me comentaba una ladradora profesional. Aquí no es como en su país, me dijo. Aquí honramos a los muertos jóvenes. Los acariciamos todo el velorio hasta la tumba de sus camas, o sea hasta que son viejos.

Nuestra carne dura de rencores no nos deja ver lo que oculta el desnudo, la verdad del disfraz que escapa. Lo real que conmueve y apasiona. Los vestidos de traje disimulan. No hay aquí otro after hour para mi rebelión de bata? No habrá un Big Mac sabroso, para limpiar el sueño?

Los desnudos del alma se escabullen en la ciudad nefasta de los muertos fríos, como esquimales que lloran lágrimas heladas, sus virtudes son santas. No se lo que esto significa...

Alejandro G. Vera

El perro de nilón y el espectro invertido

Por qué creer en esto que me digo parece ser la mente?
Por qué ella semeja morir de amor (Y su cuerpo lo grita) pero es un teatro...

Verdad del perro muerto en una zanja.

Soledad de mujer vieja y enferma...


la mente refleja luces atónitas, mente de piedra entre prisiones desesperadas, (que más)


Ella murió en el intento de estallar de ironía pero yo ya no soy yo...

Yo me río de todo, amor...

Soy cruel...


No llores más...

Un hada, un cisne...

Este es un dibujo que me pidio que hiciera una amiga muy querida...

Si no te gusta hago otro Princesa... Besos