En el tren, corro la mano un segundo y ya una vieja puso su mano en el lugar de donde yo me sostenía...
En la calle... perros...
En mi casa, aburrido...
Durmiendo, soñando pesadillas...
Despierto, escribiendo.
Como si fuera simple, escribo cien páginas, tan complejas que nadie se atreve a hacer un comentario.
Ya nadie lee.
Escanean...
Como si fuera un diario...
Lo complejo no vende, lo anecdótico vende.
Si pudiéramos hacer un libro con forma de tele...
Cuento en tres lineas:
Un hombre llora (Introducción)
Una mujer lo ama (Nudo)
Un pájaro canta en su ventana(Desenlace)...
La gente aburre...
La inteligencia escasea....
mucho jueguito boludo del facebook...
Mucha merca y amigos traidores.
Me aburre la gente patética.
Ver que te comprás la misma remera que yo...
Me aburre la envidia y la pendejada.
La gente idiota cansa.
Lo poético parece ser un mito,
hay que divertirse con la vieja en tanga.
Con el chiste fácil.
Como hacemos todos...
Hablando a los gritos en la fiesta de las cumbias crueles.
Buscando un encuentro metafísico...
Lo que me alegra es darme cuenta,
no ser el boludo ese...
Ser auténtico, genial, triste, desafiante,
controversial, solitario, estudioso, creativo y melancólico...
Es bueno saber diferenciarse de la boludez diaria...
Tal vez en cada pelotudo haya algo que aprender
como los científicos que aprenden de ratas...
Sigo en mi posición de espectador de la boludez humana...
